Les chats sont ces divins paradoxes à moustaches, mi-dieux mi-clowns, capables de transformer un salon paisible en champ de bataille en moins de trois bonds.
Ils renversent les vases avec une grâce de danseur étoile, déchirent les rideaux comme des artistes incompris, puis s’assoient au milieu du désastre, l’air innocent, le regard vaguement méprisant comme si la gravité était responsable, pas eux.
Et pourtant… dès qu’ils viennent s’enrouler contre nous, ronronnant avec cette vibration sensuelle qui ferait fondre une pierre, tout est oublié. L’être humain, ce grand benêt sentimental, se retrouve à leur murmurer des mots doux, pendant qu’ils complotent déjà leur prochaine catastrophe féline.
Car un chat, c’est un peu un sphinx de salon : il pose des énigmes, exige des offrandes, et obtient toujours le pardon, simplement en nous hypnotisant de ses yeux d’ambre et de sa fourrure qui sent la trahison douce...
