Rives barbaresques, rooibos sachets individuels

Paysages marins baignés de lumières ardentes, sables brûlés où tremble l’air du midi, ciels fauves traversés par le vol lent des oiseaux, cyprès noirs découpés sur l’horizon comme les silhouettes d’un songe ancien.

Ainsi commence l’Orient, celui que l’imagination poursuit depuis des générations. À Damas, les toits roses semblent s’embraser sous les incendies du soleil couchant ; à Tunis, le palais du Bardo conserve encore quelque chose des fastes silencieux des princes disparus. Plus loin, les jardins de Grenade mêlent l’eau, l’ombre et les parfums dans un luxe à la fois délicat et sauvage.

Puis viennent Tanger et ses orangers en fleurs, où flotte encore le souvenir d’une grandeur antique. C’est là l’Orient des voyageurs, des poètes et des rêveurs, où l’émerveillement marche de concert avec le danger.

Lamartine y chercha l’infini, Nerval y nourrit ses chimères, Flaubert y poursuivit ses mirages, Chateaubriand y grava sa mémoire, tandis que Lord Byron y contempla peut-être son dernier coucher de soleil sur ces rives éternelles.