Nuit de Mysore, thé vert

Au sud de l’Inde, les palais du royaume de Mysore reposent comme des songes assoupis, drapés de légendes que le temps n’a jamais dissipées. La nuit venue, leurs façades s’embrasent encore de milliers de lumières dorées, survivance fastueuse des folies des Maharajas du début du siècle, lorsque le pouvoir aimait se dire en éclats et en reflets.

Ces illuminations tremblantes semblent appeler des fêtes disparues, des processions silencieuses que nul ne voit plus.

Dans les galeries désertes, l’air est lourd du parfum des fruits mûrs tombés dans les jardins oubliés : mangues éclatées, bananes trop sucrées, odeur à la fois douce et funèbre qui s’infiltre jusqu’au cœur du voyageur.

On marche alors avec lenteur, comme pour ne pas troubler les fantômes bienveillants des princes et des courtisans. Mysore laisse une empreinte indélébile, faite de splendeur fanée, de mélancolie tiède et de regrets lumineux, que l’âme emporte longtemps après le départ.