Montagne sacrée, thé noir

Il est des hauteurs où la terre semble se souvenir des dieux. L’Himalaya, depuis des éons, s’élève comme une architecture du sacré, dressant ses cimes neigeuses vers un ciel que nul homme n’ose prétendre posséder.

Les populations des vallées, dans la lenteur des siècles, ont appris à y lire la présence invisible des divinités, comme si chaque pic était une pensée figée du monde primordial. Des glaciers étincelants aux vallées baignées de lumière, tout paraît habité d’une conscience silencieuse, attentive au passage des voyageurs.

Les vents y murmurent des langues anciennes, et les neiges éternelles conservent la mémoire des prières oubliées. Là-haut, le temps ne s’écoule pas : il s’accumule.

L’âme de la nature, vaste et impassible, observe ceux qui s’aventurent sur les sentiers d’altitude, comme un regard sans visage mais non sans bienveillance. Et l’on comprend alors que gravir ces montagnes n’est pas seulement s’élever dans l’espace, mais pénétrer dans une forme plus ancienne de l’existence.